Cliquez ici pour le Grand Verre, un film de Dominique Lambert.

Sur le Grand Verre on ne voit d'elle qu'un hiéroglyphe difficile à
déchiffrer tant qu'on n'y reconnaît
pas la chrysalide déchiquetée d'une
reine des abeilles que le vol nuptial a évaporée dans les nuages.
Cette reine est vivante. Son pouls
bat. De beaux temps en tempêtes
elle s'épanouit en une voie lactée
chair. Et la chair se fait verbe.
Des lettres emportées par le vent
portent aux célibataires ordres et
autorisations.
Et oui! dans le Grand Verre, c'est
la feme qui dicte la loi. Comment
fait-elle descendre jusqu'à terre son
bon vouloir?
Grâce à un deus ex machina qui
noue le lien entre le haut et le bas.
Duchamp l'a personnifié par un
guéridon. Le dieu frappe à la porte
sous les haillons du vagabond.
La déesse s'habille en putain et
en fait croustiller à lèvres chaudes
le vocabulaire.
Ce dernier invité à la noce
se nomme : Le Soigneur de gravité.
Médecin dissipé dans
la transparence non seulement
il s'active pour que la pesante
heure soit délivrée de la pesanteur
mais il donne à qui sait l'entendre
son remède: guéris donc!
Et si tu es gai, ris donc! Guérir la
gravité, c'est rire.
Voilà, résumé à grandes enjambées,
le conte de fée des temps modernes
qui raconte comment le voyage
de gaz d'éclairage se termine dans
l'éblouissement.
Comment l'envolée de la Mariée
la conduit à l'épanouissement.
Avec pour moteur, la jouissance.
Au cœur de ces trois mots,
à condition de n'avoir pas perdu
l'innocence de chercher l'or dans
l'oreille, il y a le mot de la fin:
OUI.
Le narrateur retraverse les ombres
portées, pousse la porte, et sort.
C'est à dire qu'il ENTRE dans
le Grand Verre.
Dans le rectangle noir où DANSE
le Soigneur de gravité, à hauteur
de l'horizon, un bras nu de femme
brandit un bec Auer.
Allumé.